+135 RSS-лента RSS-лента

Буквы языка

Автор блога: Иван
Сижу на карнизе. Смотрю, что там внизе
"Сижу на карнизе. Смотрю, что там внизе".
А внизе — капризы. И люди повисли,
И люди завязли, и люди в тисках.
И Солнце проталину жгёт в небесах.

И ныне возвышен, обласкан, взлелеян
Сарказм — как в стихе — топором неумелым.
И слово порезано — на телеграмы,
На пьяные стримы, на срач в инстаграме.

И оры икспертов — до ныне в почёте.
ТВ разжигает, (тырнетом — размножив).
Культурный упадок. Рождается в споре
Не истина, а ядовитые споры.

Бактерии, вирусы, шлаки, короны...
Медуза на Хабре разложит Реддит
(И это Андоиду не повредит)
И Яблоком снова, и Яблоком скоро

Отравятся люди: изменится вид...
Да лучше б, наверное, ели бананы,
В пещерах бы жили, как те обезьяны.
А впрочем, по-прежнему, видимо, мы

На стенах рисуем ушедшие сны...
И котик глядит иногда со стены.
И мы, как Египта усталые люди.
Мечтаем о Солнце не в небе: на блюде.

Доедаем планету и пьём океан.
А он предназначен... ну, вовсе не нам,

А только немым и седым облакам.
Sting - Shape Of My Heart
Вот читаешь английский текст песни и думаешь: что ж он там поёт-то? То есть слова-то ты видишь, а смыслы не складываются, не ощущаются. Так бывало и у меня. Со Стингом, например. Пока я — буквально — не увидел контекст. И этим контекстом оказался прекрасный фильм — «Леон». И вот однажды я попытался перевести текст. Получилось — как я теперь понимаю — не очень. А теперь — дубль два. Перевод вольный и да, не точный. Но мне представляется, что его неточности органичны и не нарушают художественную сущность текста.

***

Его раздача — как медитация
И за столом никто не знает, что
Он пришёл не за деньгами
Или уважением игроков.

Он раздаёт карты, чтобы, наконец, найти
Ответ. Что же такое шанс.
Геометрия исхода у сакрального пути?
А числа продолжают танец.

Я знаю, что пики — мечи у солдат,
И знаю, что трефы — орудия войн.
И знаю, что червы, как деньги для
Искусства войны. Но... Но...
Нет, сердце моё не там.

На столе валет червей. Или
Дама треф от его руки,
И в руке спрятаны короли,
Пока о них все забыли.

Я знаю, что пики — мечи у солдат,
И знаю, что трефы — орудия войн.
И знаю, что червы, как деньги для
Искусства войны. Но... Но...
Нет, сердце моё не там.

И если скажу, что тебя люблю
Ты подумаешь, что ошибся.
Но я не из тех, у кого много лиц.
И маску ношу одну.

Говорящие не знают (ни о чём, что говорят).
И на горечи ошибок настоящее растят.
И удачу проклинают всюду, где идут
И, боясь потеряться, себя не найдут.

Я знаю, что пики — мечи у солдат,
И знаю, что трефы — орудия войн.
И знаю, что червы, как деньги для
Искусства войны. Но... Но...

Нет, сердце моё не там.
Сердце не там.
Сердце. Не. Там...
Немного про Бога
Сейчас говорят, что Бог - это высший разум. Говорили до меня и я скажу: Бог - высшее чувство.
Говорят, что существование Бога надо доказывать при помощи логического аппарата. Говорили до меня и я скажу, на языке логики и науки: Бог интегрируется эмпирически.

Никто не будет спорить: человеческая цивилизация началась с речи.
Кроме того, согласно причудам физики - разумной и рациональной науки - наблюдаемая Вселенная не существует без наблюдателя. Наблюдатель - это сознание наблюдателя. Сознание - это способность ощутить себя, так или иначе. Отделить себя от чего-то окружающего. То есть - понимать, где наблюдатель, а где наблюдаемое. Что для этого нужно? Способность отделять. Распознавать. Отличать. Для этого, в свою очередь, нужно определять вещи. Абстрагироваться. То есть - обладать той или иной формой языка. Речи. Слова. При этом язык не обязан быть звуковым. Он может быть образным или иметь чувственную природу. Итак, в начале было Слово.

Говорят, жизнь возникла случайно в кипящем первичном супе Земли. Но это - только одна сторона медали. Есть такая штука: теория систем. И она гласит, что любая система по природе своей усложняется. А что такое жизнь? Как минимум - сложнейшая физико-химическая система. Которая возникла как следствие усложнения химических реакций в этом самом первичном супе. Суп мог быть немного другим - и жизни могло не возникнуть конкретно на планете Земля, например. Но... планет триллионы и триллионы. То есть, конечно же, некая доля случайности имеет место, но это, если хотите, случайность от закономерного. Закономерная случайность, которую случайностью можно назвать лишу условно.

Вопрос не в том, есть ли Бог. Вопрос в том, что мы называем Богом. Мой Бог - это любовь. Любовь, всесозидающая и всепроникающая, то есть - само естество мира, движение, развитие - и это как минимум. Мироустройство, допускающее и впукающее в себя жизнь, как естественный венец мира. И любовь - как венец жизни. И жизнь - как венец любви.
***
Берег-берег — отзовись! —
(Рвутся реки в эту жизнь),
Рвутся реки навсегда
(Очень твёрдая вода).

"Расскажи мне, почему
Ничего я не пойму?"
Взрослые вопросы — детские слова.
От таких ответов рвётся голова.

Рвётся ткань от лезвий,
От движений — время.
Вот они, порезы
Нервов на пределе.

Рвётся музыка в квартили,
Провода шумят в квартире.
Рвётся — в слёзы — блюза бас.
Но не рвутся нити, что связали нас.
Мойте... голову. Не только руки
Совет месяца: мойте не только руки, но и голову — соблюдайте информационную гигиену. Иначе — увы — массовый психоз обеспечен. Любые мнения о коронавирусе не помогут вам жить хорошо. Одни кричат — ааааа, коронавирус опасен! Другие кричат — ааааа, это всё политика! Но и те, и другие — кричат, как правило. Это не поможет жить счастливо. Смотрите фильмы о красивой природе. Смотрите хорошие мультики. Слушайте спокойную, умиротворяющую музыку. Питайте душу прекрасным. Общайтесь, насколько это возможно. Главное — будьте Людьми с большой буквы этого слова. Репост приветствуется
Иван +7 4 комментария
Хм
Стихи — это не то, что пишется для «красивости». Хотя сам "выпендрёжная" рифмовка, ритмы и вот эта вот особенная особенность стихов заставляет некоторых людей думать, что поэты - у них всё для демонстрации, "навынос", что это раздутое эго и прочее, прочее.
На самом деле — нет. Вы когда-нибудь, нервничая, говорили в рифму случайно? Знакомо, да? Так вот стихи — настоящие — высшая форма проявления вот этого, с позволения сказать, мозгоглюка. Побочка от полунеосознанной попытки успокоить себя ритмом. А иногда в стихах от волнения рифмы раз — и нет. Но волнительность как-то пробивается из речи, внутренним, не до конца ясным ритмом. И вот сидишь такой, сидишь, переводишь книгу или статью проверяешь — и накрывает. Я раньше думал, что стихи — это отголосок какого-то внутреннего крика. Возможно, пере- или недо- удовлетворённости чем-либо. Но вот — я счастливый человек. У меня есть любимая женщина. Есть интересная работа (которая, как завещал Кобейн, наполнена жизнью — для меня). Но всё равно берёт — и накрывает. Чудны дела Твои, Господи. Так говорят о подобном.
Иван +6 5 комментариев
***
Недавно узнал о человеке, пишущем по стиху в день вот уже 10 лет. Сначала посмеялся: "стишные" стихи получаются совсем не так. А потом подумал: что им движет? Кроме того, имел неосторожность лишний раз почитать о рифмах. Ну и коронованный вирус диктует свои темы... смертность высокая. Так что получилось это.

***

Лёд на реке цветёт, цвет его тихо тает.
А глаза твои — лета мёд. Мне не хватает.
А по стиху в день — это не предел:
Пока ты была жива — я пел.

Солнце, как прежде, свой
Изливает свет.
Мне по венам — без перебоев.
Только тебя нет.

Вот же, милая, посмотри!
Небу — радостно — поют соловьи.
Ты любила мыльные пузыри.
Я отпускаю, а ты лови!

В доме белые скатерти. Кофе утром.
Вечером — чёрный чай. Улыбка на фото.
Просыпаюсь — и странно. Не муторно.
Там, наверху — не скучай. Мне почти комфортно.
***
Одна — секунда. Другой — миг.
И жизнь — невероятный крик.
И жизнь бывает так тонка,
Что за железами замка

Ты видишь в прорезь пустоты
Потайный ключ. А тайны дым
Всегда романтиков манил —
Узнать несовершенный мир.

И сладкий аромат едва
Касался мысленного дна.
И силой мысленного сна
Порвалась тонкая канва.

И сон пролился прямо в явь,
И мир, пространство потеряв,
Запел, усиливая звук.
На тонких пальцах белых рук.

Касанье, зрение и слух...
В руках — душа, а в сердце — дух
На гранях всех округлых букв,

На окончании строки,
На звоне рифм:

.......
Иван +7 4 комментария
***
Каждое слово похоже на звук.
Будто картина похожа на жизнь.
Каждое слово — мечи и ножи
В пальцах умелых рук.

Что же такое острое Слово
Там, где на тверди небес и земли...
Что же такое, что же такое
Там для творения произнесли?

Не было воздуха. Не было света.
Не было, в общем, совсем ничего.
Только вопрос из немого ответа.
Не было песен. И не было рифм.

Только кипящий прорвавшийся крик.
Или — бездонная тишина.
Или — стихи из прорезанных рифм.
Сразу в единственном — мир и война.

Мир для любви и война за любовь.
С мертвенной пустотой.
Иван +7 2 комментария
***
«я мертв. еще с самого рождения. все мы мертвы, дай бог никому этого не понять» — автор не неизвестен, но по этическим соображениям не указывается.

Меня дороги всегда манили,
Потому, что не любят ждать.
И стреляли, и жгли, и били.
Только некогда умирать.

Приходил в дома, забирал покой
Поцелуем, похожим на жажду.
Никогда не ходи, не ходи за мной.
Потеряешься. Это страшно.

По следам, что похожи на счастье,
По пути, что шагами заглушит сердце.
Ты приходишь туда, где холодные пальцы
В лихорадке дрожат, не пытаясь согреться.

Но найдя свой приют последний,
Попадая в его болевой захват,
Попрошу: убивай нежнее
(Только некого убивать).
Иван +4 1 комментарий